LA MORTE DEGLI ARTISTI

Quante volte debbo scuotere i sonagli e baciare la tua fronte bassa, tetra caricatura?
Per colpire nel segno, di mistica natura, quanti, o mio turcasso, giavellotti sprecare?

Consumeremo l'anima in sottili complotti, faremo a pezzi più d'una pesante armatura
prima di contemplare la grande Creatura di cui la brama infernale ci empie di singhiozzi!

C'è chi non ha mai conosciuto il suo Idolo, e questi scultori dannati, feriti nell'orgoglio,
sul petto e sulla fronte dandosi di martello, hanno una sola speranza, oscuro e strano Campidoglio!
Che la Morte, librandosi come un sole nuovo, farà sbocciare i fiori del loro cervello!

da I FIORI DEL MALE di Charles Baudelaire